Sarau "Artes em Geral, Poesia em Particular"

A DISTÂNCIA É UM HORIZONTE INVISÍVEL

PARA LER NA ÍNTEGRA, ACESSE: http://paginasonoraaosomdaspalavras.blogspot.com/

Artigo de NMV

Para ler o texto de NMV, acesse: http://paginasonora.blogspot.com/2011/05/trio-forro-folia-o-cordel-invade.html

Fitness

O corpo se transforma em massa esguia

por virtude de muita malhação;

se enfim ostento a forma que eu queria,

o que mais posso desejar então?

Após anos a fio na Academia

(a melhor obra do imortal Platão)

e uma discreta e cara cirurgia,

alcancei finalmente a perfeição.

Mas este lindo corpo é um mero clone

da idéia pura que, sem silicone,

sem rugas, sem suor, imarcescível,

   vive no pensamento como norma

e existe só no céu incorruptível

do photoshop, que em deuses nos transforma.

Marco Catalão

Solitas

O céu amanheceu escuro...

Até certos trovões foram ouvidos

Com um espanto quase infantil.

Procurei, debalde, a meu lado,

A presença que não estava,

Que eu sabia não estar.

Aqui, junto a mim,

Só a miragem e um tanto

De saudade... e pronto.

Mas essa saudade é um lugar:

O lugar onde eu te encontro.

De Nívia Maria Vasconcellos para o site http://www.paginasonora.com.br/

OUTROS VERSOS SOB A ESPERA

O tempo levou minha crença,

Levou minha fé,

Levou as lembranças que habitavam minha sala

E levou as horas da minha esperança.

O tempo, insistentemente,  

Levou-me o livro que a estante  

De meu ser guardava com cautela e medo,

Esse tempo levou-me até o medo,

E outros sentimentos que me tornavam humana.

O tempo levou o meu equilíbrio

E a harmonia dos meus ornamentos,

Levou os meus segredos

E o resto do sorriso que meus lábios ensaiavam dar.

O tempo levou minhas poesias,

Minhas leituras,

Levou minha atenção,

O meu poder de chorar;

Levou até mesmo a minha nudez.

O tempo (Este tempo!)

Levou-me... A tua volta,

A lágrima e a existência.

Nívia Maria Vasoncellos

Imagem: http://teardemanhas.wordpress.com/2009/11/17/18/

To be or not to be: that's the question

Acabo de comer um pedaço imenso de mamão. O que isso tem a ver com você? Bom... talvez, nada. Mas para mim é uma reflexão sobremaneira importante. Seu valor nutritivo e seu poder medicinal agora me possuem, ou melhor, são por mim possuídos. Meu organismo é outro. Neste momento em que “dialogo” com você, caro leitor, as substâncias do fruto do mamoeiro estão sendo disseminadas pelo meu corpo. Antes disso, sua doçura e maciez acariciaram meu palato. Não sinto, mas sei que seus nutrientes se espalham por mim. É tão banal, pela repetição do ato; tão inacreditável, pela invisibilidade de sua ação, que vacilo sobre a importância deste pensamento. Meu corpo era outro antes de o mamão fazer parte dele. E foi um bom bocado. Sou neste instante a síntese de mim mais o mamão. Cálcio, Fósforo, Ferro, Sódio e Potássio: seus minerais me conquistam. E, além de tudo, é pouco calórico. Se foi um papaia? Que importa? Mas estava sim muito saboroso. Até seu sabor me é. Não foi qualquer outro alimento que me despertou tais cogitações. Foi o mamão. Se somos, realmente, o que comemos, neste momento, sinto-me apenas um mamão... acho que o formosa.

Nívia Maria Vasconcellos

Id Est

Sentada. Na cama. Pés no chão. Meias, pijama, lençol. A mão esquerda segurava um papel ainda pálido. A outra empunhava uma esferográfica louca para ser funcional. As paredes brancas do quarto preenchiam espaços. O sono a atingia paulatinamente. Travesseiro à vista, mas, diante da sua resistência, permanecia: coluna ereta, punho erguido, cabeça em pensamentos que não queriam se fazer palavras. Não sabia mais escrever o que sentia. As palavras confundiam-se, conjunções nada articulavam e o que ela sentia permanecia apenas dela, particular, hermético, indecifrável. A ponta da língua pesava de tantas palavras quase lembradas. À sua frente um espelho se mostrava. Grande em largura e comprimento. Naquele momento, para ela, em profundidade também. Havaianas, cômoda, guarda-roupas... tudo a olhava. Um frio a incomodou apesar de gostar do inverno. Olhou para o criado-mudo, sobre ele colocou o papel. Abria e fechava a gaveta reincidentemente, guardou nela a caneta. Deitou na cama. Mais uma noite sem paixões nem inspiração a tomara. Quiçá, amanhã. Quem sabe depois... ... ...